Il y eut un éclair vert flamboyant. Pas de ceux qu'on voit de loin, ou de ceux qui jaillissent de notre propre baguette. Celui-ci semblait particulièrement puissant. Une puissance sombre et terrible. D'un vert qui brûle les yeux, d'un vert qui les fait s'écarquiller et qui fait oublier tout ce qui se trouve autour de nous. Il n'y avait rien d'autre dans son champ de vision qu'une vague émeraude brûlante, qui se dirigeait sur lui pour l'avaler. Il avait vaguement conscience du vacarme, des cris, des sortilèges qui fusaient, du sifflement des baguettes dans l'air, du crépitement du feu et de ses flammes, de la chaleur qu'elles diffusaient. Mais rien d'autre ne comptait véritablement que le combat auquel il assistait. Ses pensées se noyaient dans des incantations depuis de longues minutes. Ses jambes avançaient, reculaient, prenaient part dans la danse endiablée qu'il partageait avec Natalia Solberg. Et il y eut ce fameux éclair vert flamboyant, illuminant les longs cheveux noirs de sa créatrice. Illuminant ses yeux, son visage, sa robe abîmée, son entière silhouette comme diluée dans la noirceur de la nuit. Il y eut un éclair vert flamboyant, de ceux qu'on ne peut éviter. De ceux qui vont plus vite que le vent et qui fende la poitrine en deux, comme un couteau de pierre qu'on aurait passé sa vie à aiguiser. De ceux qui ne laisse de chance à personne, qui traverse tout le corps avec la force du bourreau et qui le cloue au sol.
Un éclair jade horizontal frappa le cœur de plein fouet. Il n'eut pas le temps de faire jaillir ne serait-ce le moindre bouclier.
Le souffle s'était arrêté bien avant le choc en fait, il croit du moins, comme si le corps avait compris bien avant l'esprit que la fin était proche. Essoufflé, tiraillé, fatigué, le combat avait duré de longues minutes, et semblait vouloir perdurer. Mais la fin était proche, si proche qu'il avait senti son souffle froid se déposer sur sa joue, commencer à posséder ses membres. Si proche que ses réflexes eux-même n'avaient pas été assez rapides, comme conscients déjà du destin qui l'attendait. Sa main pâle avait pourtant voulu lever sa baguette à temps. Ses lèvres s'étaient entrouvertes pour hurler un contre-sort. Sa voix cassée aurait pu formuler quelque chose. Il en connaissait des tas, après tout. Lu des centaines dans des livres, étudié des milliers dans des articles. Il avait la liste des meilleurs sortilèges qui défilait dans son esprit. Il n'aurait eu qu'à choisir l'un d'entre eux. Mais l'autre s'était montré plus forte. Il n'eut pas le temps de former une seule pensée concrète avant le coup. Rien que des images furtives d'un temps révolu, flottant dans sa tête, pour lequel il s'était battu. Pour le quel il était en train de se battre.
Le corps de Nathaniel Prewett heurta le sol avec la lourdeur que la mort seule dépose sur les épaules, avec la lenteur qu'a toujours une triste fin. Il y eut un instant où il crut entendre son nom, mais il fut noyé par le silence. Sa baguette gisant à ses côtés, les yeux éteints, vitreux, fixés vers le ciel remplit d'une épaisse fumée. Nathaniel Prewett était parti. Nathaniel Prewett n'était plus qu'un souvenir. Nathaniel n'était plus que l'ombre de lui-même.
Il y eut une main qui s'attarda sur ses cheveux blonds clairs, sur son front transpirant. Il y eut quelqu'un non loin de lui, une présence. Des yeux pour s'attarder sur sa dépouille et des larmes pour s'écraser sur ses joues. Des cheveux longs pour frôler son visage. Une douceur semblable à la sienne. Le cri d'un ami au loin parvint jusqu'où il était étendu.
Et arrivèrent les ténèbres.


Avant cela pourtant, il y eut la lumière. Nathaniel n'aimait pas l'obscurité. Il y avait quelque chose de terrible dans la noirceur et le sombre, un détail qu'il n'aimait pas, qui le révulsait. Comme si quelque chose en lui brillait trop fort pour vouloir même accepter l'existence d'une quelconque nébulosité. Rien en lui ne se référait au moindre assombrissement. Ses cheveux blonds clairs, ses yeux candides brillant, son sourire immaculé, sa peau pâle... Nathaniel ne penchait pas vers l'obscur:  tout en lui se tournait vers la clarté. Un véritable soleil de gentillesse. On lisait en lui comme dans un livre ouvert. On lisait sa bonté, sa générosité, sa bienveillance, sa douceur. On le voyait rougir et gentiment, on riait.
Dans le bureau de son père, il y avait justement ce quelque chose qui le révulsait. La fragrance de la mélancolie même, la couleur de la tristesse. Le divan sur le côté n'affichait aucun confort, et la bibliothèque poussiéreuse n'en menait pas non plus large. Constamment flanqué derrière un bureau en bois de saule cogneur, verni à la main, où trônait de multiples portraits animés de sa mère, son paternel s'asseyait. Son visage était marqué par le temps, les cheveux lui manquaient. Et son regard, terrible, ne se levait jamais vraiment vers lui, vers quiconque qui ne possédait pas les longs cheveux blonds de son épouse, depuis longtemps partie.
C'était un drôle de contraste, tout de même, et il était dur de ne pas le remarquer. Nathaniel debout, lumineux comme un soleil, frêle comme un oiseau, et son père, Gallon Prewett, assis dans l'obscurité, les yeux fatigués, rien de plus que le reflet de l'étoile qu'il fut, son ombre plus grande que la pièce. Père. Une hésitation. Puis la gorge qui s'éclaircit. Nathaniel avait ce drôle de tic qui consistait à racler le fond de sa gorge comme si les mots devaient être détachés pour finalement arriver. Je m'en vais pour la gare, je suis venu vous dire au revoir. Il se souvient des échanges polis et courts qu'il entretenait avec lui. De la froideur et de la distance. Bien. Je te souhaite une bonne rentrée, fils. Rends la fière. Pas un regard. Juste la main, à la lueur des bougies, qui se porte vers le portrait de sa défunte épouse, et le silence qui s'installe de nouveau. Ce fut les seuls mots qu'il put tirer le jour de sa première rentrée à Poudlard. Il ne vint pas à la gare avec lui, ni ne lui adressa un au revoir de la main. Cela faisait bien longtemps que l'auror ne se déplaçait plus. Il ne quittait plus l'enceinte de leur grande maison depuis que sa mère y avait laissé son dernier souffle, comme s'il était mort avec elle à l'intérieur. Mais la nourrice le faisait à sa place.
A Poudlard, au dessus de toutes les formes de magie, au dessus de la répartition, au dessus de toutes formes de reconnaissance scolaire, il y avait quelque chose d'incroyable pour Nathaniel. C'était d'être reconnu au détour d'un couloir, de ne pas être ignoré. Pour Nathaniel, il y avait quelque chose de magique à exister vraiment au travers des autres, de voir leurs regards chaleureux se poser sur lui, de sentir des mains lui frapper fraternellement le dos. Il y avait quelque chose d'exceptionnel, même, d'avoir une famille. A Poudlard, il n'y avait aucune solitude. Aucune noirceur. Aucune ombre pour se profiler derrière lui. Rien que des rayons de soleil d'affection, et les plus beaux venaient très certainement de Gabriel et Corey.


Il en était persuadé. Pas plus belle amitié que celle qui s'était formée entre eux n'avait jamais existé. Un trio inséparable. Trois têtes constamment flanquées ensemble. Si vous aperceviez la tête blonde de Nathaniel au loin, sous les lumières faiblardes de la grande salle, ou des couloirs, vous pouviez être pratiquement sûr de rencontrer Corey et Gabriel, juste derrière ou à côté. Ils gravitaient ensemble autour d'une amitié solide ponctuée de promesses, de rires qui éclataient sans arrêt. Il y avait une magie qui planait dans l'air, au-dessus de leurs silhouettes, comme si Merlin lui-même avait béni cette petite fraternité.
C'était ses frères. Sa vraie famille.


Je crois que je me suis vraiment bien coupée pendant le cours. Fichue plante. Il ne fallut à Nathaniel qu'une fraction de seconde pour ranger ses livres sous son bras gauche et d'arracher naturellement une petite feuille d'une pousse. Il s'était approché timidement, juste derrière la jeune fille au doigt encore ensanglanté. Tiens, appuie ça dessus et ça... hm ça te soulagera le temps de te rendre à l'infirmerie. Un sourire discret, rassurant, planté sur son visage lunaire déjà rougi. Elle ne prit pas la peine de réfléchir un seul instant et s'exécuta, consciente de ses talents. Merci Nathaniel. Ça fait déjà du bien. Elle avait posé doucement sa main valide sur son épaule et était repartie, laissant le Poufsouffle aussi écarlate que le sang qu'elle avait du laisser sur son plan de travail. Un coup de coude dans les côtes de la part d'un camarade le permit de reprendre ses esprits. Reste tranquille, Prewett. Ce n'est qu'une fille.
Ce n'est pas vraiment les filles, le problème. Il y avait chez elles toutes une beauté que Nathaniel leur concédait très volontiers, une douceur et une sympathie, une force aussi. Non, les filles n'étaient pas le problème. C'était les autres garçons. Gravitant autour d'elles, éclipsant sans effort Nathaniel le timide. Nathaniel, l'éternel simple ami. Il suffisait qu'un autre soit là pour masquer sa lueur.

MAIS ENTRE TEMPS, IL Y EUT LA GUERRE. Et quand Sofia vint à Poudlard, que ses pieds eurent foulé la pierre froide du grand hall jusqu'à celle des escaliers mouvants, la guerre était déjà installée depuis un bon moment.
Il n'eut fallu pas bien longtemps à Nathaniel pour lui accorder son entière confiance. Douce, aimable, forte et fragile à la fois. Un véritable diamant d'innocence et de gentillesse. Il se souvient encore du regard qu'elle avait eu lors de leur première rencontre, et de celui de Gabriel sur elle. Fou amoureux, pétri d'affection. Et jamais Gabriel n'aurait pu s'éprendre de l'ennemi, cela, Nathaniel en était persuadé. Tellement différente de tout ce que l'on disait des autres, de ceux qui attaquaient et tuaient les leurs. Tellement plus pacifique. Il y avait dans son regard quelque chose de doux. Quelque chose qui ne trahissait aucune méchanceté.
Il n'eut fallu pas bien longtemps à Nathaniel pour l'aimer à son tour. D'une façon si naturelle, si fraternelle, qu'il la voyait comme sa petite sœur. Alors lorsqu'il eut été question de sauver celle qu'elle considérait à son tour comme sa famille, Nathaniel n'hésita pas.
Il se souvient avoir du rendre visite à son père avant de s'en aller pour cette mission. Comme autrefois, il avait toqué quatre fois à la porte. Lentement, distinctement, pour permettre à Gallon de reprendre ses esprits. De se reconnecter tranquillement, doucement, à la vie qui vit là, au dehors, de reprendre contact avec elle, de s'en empreindre. De quitter le monde des morts et des fantômes, d'une vie qui est depuis longtemps partie. Enfin, à la suite de ce qu'il lui parut une éternité, il avait poussé la porte, après avoir laissé sa main gauche vagabonder derrière son oreille, là où le sablier tatoué se tenait. Puis il était entré dans les ténèbres, toujours aussi lumineux qu'il l'était à ses onze ans.
Rien dans cette pièce n'était vivant.
Je m'en vais. Il n'y avait que pour des adieux qu'il osait pénétrer ici. Je suis juste passé prendre quelques livres pour les Soldats du Sable. Il se souvient alors que le regard de son père s'était finalement porté sur lui. Il avait oublié leur terrible transparence, leur gris transperçant, leur beauté, à la fois hypnotisante et terrifiante. Il avait oublié la sensation que ces yeux là provoquaient sur lui, à défaut de ne plus avoir croisé le sien depuis bien longtemps. Ne fais pas ça. Sa voix, elle-même, semblait plus vivante. Dure aussi, comme si soudain, quelque chose, un ressenti peut-être, une inquiétude, était apparue au fond de sa gorge, au creux de son estomac. Comme si brusquement, Gallon Prewett était revenu à la vie.

Il portait de l'importance à un vivant finalement, que lorsqu'il allait peut-être se confronter à la mort.

Ne fais pas ça, Nathaniel. Concentre toi sur la médicomagie. Ne prends pas part à ce combat là. C'est dangereux. Ses jambes s'étaient levées, dirigées vers son fils. Il avait foulé le tapis poussiéreux et fait vaciller les bougies autour d'eux. Ses mains ridées s'étaient posées sur ses épaules. Je veux aider, père. Il n'y eut pas d'hésitation pour les mots qui suivirent. Ce n'est pas en restant enfermé que je serais d'une quelconque utilité. Ezekiel compte sur moi. Il savait qu'il avait été dur, pour la première fois. Que sa propre voix s'étaient montrée sans douceur et dénuée de toute gentillesse. Que d'une certaine manière, la rancœur et le regret avaient eu raison de sa lumière dans cette pièce baignée dans l'ombre. Le reproche avait atteint les oreilles de son paternel, et ses yeux gris redevinrent sombres. Le silence s'installa de nouveau. Les bougies cessèrent de s'affoler, les mains se détachèrent de Nathaniel. Et la distance revint.

C'est triste à dire, dur à comprendre aussi. Mais ce fut la dernière fois qu'il vit son père. Il n'y avait plus aucune véritable raison à rester attaché à des gens déjà morts, lorsqu'il fallait se battre pour des gens qui souhaitaient rester en vie. Lorsque dehors, des gens périssaient alors qu'ils avaient prié pour survivre, pour continuer à exister. Il n'y avait plus aucune véritable raison à vouloir s'occuper de quelqu'un qui, de toute évidence, s'était déjà lui-même condamné.


Ce jour là, il neigeait.
Il y avait une fine couche de blanc qui s'était déposé sur tous les toits, à Pré-au-Lard. Il faisait froid, mais pas trop, et Nathaniel se dirigeait avec hâte vers les Trois Balais. Il ne sait pas si c'est la neige ou la guerre, mais les deux avaient forcément une ascendance directe sur le silence qui régnait dans les ruelles. On n'entendait que le simple craquement de ses bottes contre le sol, le crissement de la neige qui s'écrasait sous ses semelles, et son souffle un peu saccadé. Sa longue cape noire était rabattue sur sa tête blonde, et traînait presque à terre.
Il se souvient qu'il venait tout juste de laisser Ros, à la bibliothèque, et même s'il n'osait pas vraiment se l'avouer, son visage flottait encore un peu dans son esprit, encadré du doux rideau blond que produisait ses longs cheveux. Si Nathaniel avait vu beaucoup de filles, il n'en avait jamais vu des plus ravissantes qu'elle. En fait, dès l'instant où Gabriel, Corey et lui, l'avait sorti de son enfer, il avait trouvé ça complètement fou qu'on puisse faire subir à une telle douceur une si grande cruauté. Il se souvient encore de son regard perdu, de son visage sale et de ses gestes tremblants. Mais plus encore, du rire qu'elle avait laissé échappé quelques minutes plus tôt, un rire qui avait éclaté dans l'air, qui s'était écrasé contre les murs de la bibliothèque. Et de son accent, qui se faisait de plus en plus discret chaque jour. Il s'en voulait presque de lui avoir proposé d'améliorer son anglais, car rien au monde ne sonnait aussi joliment que cet accent là.
Ros était vraiment, vraiment... Mais avant qu'il put formuler dans sa tête un adjectif qui collerait à son ressenti, il se trouvait déjà devant les Trois Balais.
Quand il poussa la porte, le silence était toujours aussi lourd. Il n'y avait personne, jusqu'à ce qu'il se dirige vers l'arrière salle et que des voix se fassent enfin entendre. Où était Ezekiel ? Il était entré sans sommer de s'annoncer, marmonnant simplement le mot de passe de la semaine, et à peine avait-il franchi la porte enchanté que ses yeux le cherchaient déjà.
Il était là, bien évidemment. Juste au fond, à droite, penché sur des parchemins et des bouquins, debout devant un bureau mangé par les mites. Dans la salle, d'autres Soldats du Sable conversaient, notamment sur des plans en commun avec les Guerriers de l'Ecarlate. Mais c'était Ezekiel qu'il était venu voir. Bonjour, vieux. Avec Ezekiel, c'était presque aussi naturel qu'avec Corey et Gabriel. Il avait beau avoir une grande réputation, une force impressionnante, Nathaniel ne se sentait pas petit à côté de lui. Bien avant même qu'il fut nommé vice-président de leur force. Il avait toujours senti cette équité entre eux, et tous les autres. La façon dont il les traitait avec respect, loyauté. Il était l'égal de lui, tout en étant son subordonné. Mais plus encore en fait qu'un simple camarade, Ezekiel était son ami.
Il avait contourné le bureau pour venir l'étreindre. Comment tout se déroule ? A merveille jusqu'ici. S'il devait décrire Ezekiel, ce serait par la lumière. Aussi positif que Nathaniel, reflétant la même clarté, la même volonté. Il y avait l'espoir qui résidait et rayonnait par tous les pores de sa peau, par la moindre de ses paroles. Mais viens, nous t'attendions. La réunion vient à peine de commencer. Et Nathaniel avait déjà défait sa cape.


Et ce fut la fin. A dire vrai, elle prit son temps pour venir. Mais Nathaniel commença à la goûter lorsque Corey décida de partir.
En fait, cela ne le surprit pas un instant. Lorsqu'il vit son visage se tordre de douleur à l'annonce de la nouvelle de la mort de son frère, il sut qu'il partirait. Qu'il supplierait qu'on lui accorde une mission à Dumstrang. Qu'il supplierait qu'on lui laisse la moindre chance de venger sa perte, de soulager sa peine rien qu'un tout petit peu. Il n'y avait pas plus juste raison, pas plus noble cause. Corey ne manquait pas de courage, ni de talent, on savait qu'il pouvait le faire, qu'il y arriverait. Et Sofia l'aiderait à se préparer. Enfin, lorsqu'il fut finalement question d'adieux tangibles, de départ décisif, de date définitive, il eut l'impression que le froid de la guerre gagnait lentement la moindre parcelle de bonheur qui existait. Lorsqu'il l'étreignit pour la dernière fois, sous la lune, le regard décidé, le sourire aux lèvres, il y avait cette chaleur encore, qui résidait. Les Trois Mousquetaires ne se disaient qu'un au revoir, ou du moins ils le pensaient.

En le voyant en partir dans la nuit, Nathaniel songea qu'elle pouvait bien essayer, de les déchirer.
Elle n'y arriverait pas. Ils se l'étaient jurés.

Mais elle avait réussi à les séparer, tous les trois, pour ce court instant qui allait finalement s'éterniser.
La fin se fit plus prononcée lorsque Gabriel vint le voir, un soir, au coin du feu. Il se souvient qu'il lisait un énorme bouquin, un truc bien ennuyant, et ses yeux fatigués ne tenaient plus ouverts. Lorsqu'il sentit la main de son meilleur ami se poser sur son épaule, il avait fait un bon, et l'autre avait ricané. Un ricanement presque vrai, qu'il lui rendit avec bon coeur, mais le sien était teinté d'une nervosité qu'il ne lui connaissait pas tout à fait. Je vais me marier, Nath. Sofia et moi, vieux, nous allons nous marier. Le bouquin avait heurté le sol, mais le bruit ne réveilla pas les autres qui somnolaient autour d'eux. Pendant quelques secondes, il n'eut rien d'autre que le bruit du crépitement des flammes, et les yeux de Nathaniel, ronds comme des soucoupes. Et finalement le fleurissement d'un sourire, là, sur ses lèvres, et un cri de joie que Gabriel couvrit rapidement avec sa main gauche.
Ils avaient été alors pris d'un fou rire qu'ils s'étaient forcés tous deux à étouffer, à étouffer comme ceux qui les prenaient lors des cours de métamorphose, ou de leurs sorties nocturnes parfois, quand ils craignaient d'être vu. Et malgré la bonne nouvelle, la joie d'un heureux événement s'épanouissant au milieu de l'horreur, le manque.
Le manque de Corey, de son rire à lui aussi, le moins bien étouffé. Félicitations. Je crois que nous faisons bien, pas vrai ? Il s'était tourné vers lui, un peu hésitant, le questionnant du regard. Et la main pâle de Nathaniel s'était écrasé jovialement sur son dos. Je crois que vous faites merveilleusement bien, de vous marier maintenant.

Ce jour là, le ciel était clair.
Il n'y avait pas plus belle journée pour célébrer une union comme celle de Sofia et Gabriel. Quand il s'était levé, il y avait une sorte de légèreté et un bonheur incommensurable à se dire qu'il ne se pressait pas pour aller parfaire des plans et la guerre, mais pour quelque chose de plus pur et de plus beau. Il y avait un costume là, dressé contre une armoire, et il soupçonna Gabriel de lui avoir fait emmené.
Il mit une heure au moins à se préparer, et il entendait déjà Gabriel le railler. Qui donc se marie aujourd'hui ? Toi ou moi ? Et rien que de l'imaginer, ça le faisait doucement rire.
En fermant la porte de sa chambre, il se demanda si Ros serait là. Récemment, sa présence se faisait rare.
En descendant dans le parc, il fut surpris par le nombre de convives, et finalement plus tant que cela. Personne n'aurait pu renier une pareille invitation. On appréciait trop Gabriel, et Sofia avait rapidement gagné la confiance de la majorité d'entre eux. Elle était là, belle comme le jour, et lui, radieux. Il ne lui fallut pas plus de quelques minutes avant de se tenir non loin de lui, et pour que ses pensées vagabondent un instant vers Corey, toujours absent.

Il y eut le silence, puis un vacarme assourdissant.

Il y eut des cris, des sortilèges qui commencèrent à fuser, et Nathaniel dégaina sa baguette. Il ne put croiser le regard de Gabriel qu'un court instant, jusqu'à ce qu'un jet de lumière lui brûle terriblement le flan gauche et le fasse perdre l'équilibre. Il se releva très vite, conscient que ce n'était pas le moment de rester à terre. Là, devant lui, pas loin du buffet qui s'était renversé, une silhouette fine et plutôt élégante se dirigeait vers lui.
Elle avait des yeux clairs et des cheveux aussi sombre que la nuit au dessus d'eux. Une robe qui lui tombait jusqu'à ses pieds et une cape voletante derrière elle.

Il y eut de longues minutes où elle hurla des sortilèges, où il riposta avec la même hardiesse. Du coin de l'oeil parfois, il inspectait les alentours. Au début, surtout. Des corps jonchant le sol, dont les blessures semblaient déjà avoir eu raison d'eux. Et Gabriel, introuvable.
Et surtout Sofia ? Où était-elle ? S'étaient-ils tous trompés à ce point là ?
Endoloris ! Il esquiva magnifiquement le sortilège, si bien qu'il se surprit lui-même. Il n'avait jamais été bon, en duel. Jamais aussi rapide que Gabriel, ni aussi doué que Corey, pas aussi adroit que Ezekiel. Il étouffait, suffoquait, mais il continuait. Il devait tenir bon.
Il devait le faire. Pour tous ceux là, qui mourrait lentement sur le sol. Pour la promesse qu'ils s'étaient faites, pour les soldats du sable, pour la guerre qui faisait rage là au dehors. Pour son père, même. Pour le nom qu'il portait,
pour Gabriel,
pour Corey. Pour Poudlard.

Mais il y eut un éclair vert flamboyant.

Et enfin, les ténèbres, qui noyèrent un soleil. Qui avalèrent sa lumière.

Jagger n'oublie rien. Jagger n'oublie jamais rien. Qu'importe le sujet, l'endroit, la personne, il se souvient. De ce qu'il entend, sent, apprend, lit, mange. A votre grand, immense, terrible regret, Jagger n'oublie rien. Il n'oubliera pas que vous avez rater votre sortilège lundi dernier, ni que vous avez lamentablement tenté de lui voler une de ses conquêtes un soir de match de Quidditch, dont il sera certainement capable de vous en donner le score exact. Il n'oubliera pas non plus que vous aviez un bout de plume en sucre coincé entre les dents, l'année de votre première sortie à Pré-au-Lard, ni la façon dont vous formez vos voyelles. Il n'oubliera pas non plus grand chose des cours qu'il a suivi dans la semaine, ni avec quelles filles il a déjà partagé sa couche (ni avec lesquelles il ne doit pas recommencer). Il n'oubliera pas un service rendu, encore moins un défi lancé. Il n'oubliera pas l'ascendance de son charme, ni le votre. A l'évidence, c'est une vérité qu'il vous faudra vite intégrer, et également une vérité dont il faudra vous méfier. Jagger n'oublie rien.
Mais il ne se souvient pas du Poufsouffle qu'il fut. Il n'y a que sur cela que sa mémoire lui fait étonnamment défaut, comme si elle tentait de préserver Jagger et son présent d'un passé à la fois plein de ténèbres, mais aussi de soleil.

Mais si Jagger devait choisir de se souvenir de certaines choses en premier lieu, il choisirait certainement le jour où il rencontra Seeley automatiquement.
Ce jour là, il neigeait. C'était à l'approche de son huitième réveillon de Noël, le premier qu'il ne passerait pas en France, et sa mère l'avait inscrit dans un concours d'enfants. Au début, bien sûr, il n'avait pas franchement compris pourquoi elle essayait vainement de l'inscrire dans toutes les bourses aux cadeaux qui pouvaient se profiler au-dessous d'un rayon de vingt kilomètres autour de leur quartier, et ce même si l'objet à gagner aujourd'hui était un balai volant. Maintenant, il comprend mieux, et quand il se concentre, il peut même visualiser les chaussures usées qu'elle portait sans arrêt, et l'état un peu décrépi du chapeau de son père, et des nombreux signes qui témoignaient du déshéritage que leur amour avait provoqué. Mais plus encore, il se souvient de l'odeur délicieuse qui planait dans l'air, venant du buffet pris d'assaut par les nombreux sorciers et sorcières qui accompagnaient leur enfant, du regard sceptique de son père sur le nombre impressionnant d'inscrit, et la voix rassurante, toute excitée, de sa mère. Aussi belle que le jour, aussi lumineuse que le sublime lustre pendant au plafond de la grande salle. Elle avait les même cheveux clairs d'aujourd'hui, les même que lui, des yeux gris qui virent vers le vert. Un attrait extraordinaire, mêlée à une simplicité charmante. Ce n'était pas une vélane à proprement dit, mais elle avait ce genre de beauté à la fois discrète et inévitable, de celles qui vous font tourner la tête.
Et il se souvient de ce garçon là, au fond, à peine plus grand que lui. Un adversaire. Le concours résidait en une série de questions et petits défis médiocres, à la hauteur de capacités d'enfants de leur âge. Dès le premier exercice, il avait suffit d'un regard pour que la compétition soit lancée. Et puis finalement, une alliance.
S'il devait se rappeler d'autre chose, ce serait leur retrouvaille, et le trio qu'ils formèrent dès leur premier jour avec Perceval. Ce fut comme une évidence. Comme si, au fond d'eux, une force les avait uni ce jour là et n'avait pas cessé d'agir sur eux depuis.

YOUNG ! ROSIER ! LYSAGHT ! La voix tonitruante d'un professeur résonna dans l'ensemble du couloir. On aurait presque cru voir les murs trembler. Oh bordel, bordel de gros bordel de bordel. Je dirais même plus, Jagger... Ouais, cassons nous vite fait. Et d'un seul mouvement coordonné, tout trois commencèrent à courir. Leurs pas claquèrent contre la pierre froide, capes volantes derrière leurs silhouettes déguerpissantes. Abandonnant leur si rude travail consistant à embêter quelques troisième années sortant de cours, ils firent tomber au passage une de ces vieilles, et hideuses armures de fer, provoquant un nouveau vacarme. Quelques têtes curieuses tentèrent de les apercevoir, filant comme le vent, ou tout du moins tentant d'échapper aux griffes exacerbées de l'enseignant. Un duo de couleur traversa les allées : on aperçut le premier, puis le bleu prononcé d'un deuxième Serdaigle, tous deux talonnés par la couleur or du Poufsouffle.
Etrange, comme quelques âmes semblent être liées, et ce même au travers du temps.
Seeley prit finalement l'initiative de s'engouffrer dans une salle de classe vide, plongée dans une pénombre épaisse, refermant la porte au passage de Jagger et Perceval. Ils n'entendirent que le silence, et finalement, leurs voix brisèrent le mutisme opressant. La vieille a failli nous coincer. Trop bête, ce plan était parfait. Ce plan EST parfait, on n'abandonne pas... Et d'une seule voix, tous s'exclamèrent : ce n'est que reporté.


En marchant dans le hall à cette heure si tardive, il était presque persuadé qu'il y avait approximativement cinquante six pour cent de chances de se faire coincer. Cela si, à son plus grand malheur, les tableaux se l'ouvraient un peu trop. S'ils se la bouclaient comme il était à l'origine convenu, les chances de se faire prendre tombaient à seulement vingt pour cent, ce qui représentait un pourcentage tout à fait convenable. C'était un calcul très simple qu'il avait apprit à faire mentalement dès les premières heures de la vie de son petit marché illégal, de même que ces petites règles qui faisaient que ce trafic était parfait. Premièrement, il fallait TOUJOURS donner rendez vous à une date bien précise ou du moins de la façon dont vous souhaitez être livré, environ deux semaines à l'avance. D'abord, parce qu'il lui fallait souvent s’approvisionner convenablement, et être certain de pouvoir se procurer les dits objets. Il ne faut JAMAIS demander à Young quelque chose pour le lendemain. Déjà, parce que c'est un putain de paresseux. Et parce qu'il aime bien vous faire poireauter. Il ne se dépêche que si on lui graisse la patte (à bon entendeur). Heureusement pour lui, les commandes concernent généralement des objets très, très classiques (les cigarettes étant son produit fard) et de ce fait, il n'était jamais vraiment emmené à être confronté à de réelles difficultés.
Sauf la fois où ce crétin de Boatborn lui avait supplié  de lui ramener un stylo bic quatre couleurs moldu édition limitée, avec les couleurs pastels dégueulasses. Une belle connerie qui lui avait rapporté tout de même une dizaine de gallions. Quel bouffon. Ça n'en valait que six, tout au plus.
Deuxièmement, on ne décidait officiellement du lieu de livraison que deux jours avant seulement. Parce qu'il fallait d'abord s'arranger avec les tableaux, ces gros salopiots de vendus, sauf si on leur offrait, en contrepartie de leur silence, des ragots croustillants qu'ils pouvaient s'amuser à colporter jusqu'aux tableaux du Ministère de la Magie, ou des tableaux de Merlin sait où. Le plus simple étant tout de même de se rejoindre dans le parc de manière tout à fait naturelle, mais c'est uniquement pour des petites livraisons. Tout dépend de votre attente, en vérité. Et du prix, que vous y mettez.
Et enfin, troisièmement, le paiement se fait avant, pendant, mais jamais après. Car Jagger n'est pas un con que vous pouvez plumer aussi facilement. Pour tout vous dire, c'est un véritable génie.

Jagger avait toujours été un enfant très intelligent. Il a compris qu'il savait faire des déductions plus rapidement que les autres, parfois plus tôt que les autres. Il avait la sensation que, dans son cerveau, tournait à plein régime une sorte de machine de savoir et de mémoire considérable. Ce qui lui permettait d'être un parfait petit connard prétentieux cynique et moqueur le reste du temps.
Rectification. Jagger n'est pas un connard. Il joue les connards, parle comme un connard, mais il est, lorsqu'on creuse un peu, quelqu'un de bien. Vous avez du le remarquer lors d'une des nombreuses fêtes auxquelles il participe, lorsqu'il avait six grammes d'alcool dans le sang et qu'il vous a prit pour la huitième merveille du monde, qu'il vous a offert des cigarettes gratuites et qu'il vous a déclaré sa flamme. Et, qu'il avait l'air d'un crétin. Amusant comme un garçon aussi intelligent peut être doué d'une crétinerie pareille.

Souvenez vous de cela : Jagger Désiré Young est un vrai paradoxe.


Mais s'il y a bien quelque chose que Jagger ne sait pas, c'est pourquoi, avant même que son cerveau n'y réfléchisse très longtemps, il avait décidé de devenir médicomage. Généralement, lorsqu'il advient de décider de son futur, l'esprit se perd. Il aurait pu s'imaginer auror, étant donné qu'il en avait largement les capacités, ou bien journaliste, peut-être, ouvrir un magasin, travailler pour le ministère, suivre son père. Il aurait pu dessiner dans sa tête des milliers de chemins, qui s'entrecroiseraient ou s'étireraient dans des directions bien différentes. Il aurait pu, au coin du feu, converser sur un avenir qu'il aurait construit en riant avec ses amis. Mais rien de tout cela n'occura dans sa tête. Une seule et unique réponse semblait avoir germé pour enfin apparaître aussi clair que l'eau de roche, jusqu'à ce que la question fatidique lui tombe finalement sur les épaules. La médicomagie était l'unique option envisagée.
Jagger prenait cela pour un instinct, une évidence. Une illustration même de ce que l'on entendait par la vocation. Comme si à l'intérieur, une force, une chaleur, l'attirait vers elle.

Comme si au fond, même s'il n'en avait pas conscience, Nathaniel tentait de s'exprimer.