« Les crochets du serpent ont la mémoire du sang. J’ignore si l’Histoire pardonnera mes actes et je ne le réclame pas. J’abandonne cette bataille, pour lui, parce que je veux une famille. Je ne nie pas les morts, l’espionnage, les poisons. Je ne nie pas non plus le plaisir que j’ai éprouvé à satisfaire ma colère. On a voulu m’arracher mon homme, le seul être à qui j’ai offert ma fidélité ; pour cela, ils devaient payer. J’ai les mains sales et je l’assume. Je ne puis pas, toutefois, me rendre aux autorités. Durmstrang a la véritable justice, l’idéologie des vainqueurs. J’ai livré les informations réclamées, à présent je m’efface. Cette île glacée n’attire personne, nous y vivrons en sécurité, le temps que les choses se calment. Je n’ai qu’une prière à la Nature : qu’elle raisonne mon mari, lui qui aime tant donner la mort.. il faut qu’il vive ou j’en mourrais. »


Du sang sur le sol d’ébène. De la haine sur la blancheur pâle d’un visage enfantin. Et le sifflement strident d’un serpent majestueux. De rouge et d’or la brûlure répandue sur les tapisseries antiques, sur l’arbre généalogique. Combien de fois encore faudrait-il qu’il te dénigre ? Combien de fois encore devrais-tu crier sous les coups, l’amertume, les sortilèges ? Combien de pleurs et de supplices ? Hors de contrôle, tu restes prostrée dans le coin du grenier, le bras ensanglanté, les débris de verre brillant encore sur ta peau de porcelaine et la clarté de ta chevelure dissimulant les traits fins de ta tête de poupée. Et le silence au coeur de l’incendie naissant s’impose. L’homme blond au regard d’acier reste muet de cette surprise innommable qui clouerait le plus terrible ennemi sur place. C’est le Cobra qui se dresse, qui déploie ses armes, ses crochets, ses menaces. C’est le Cobra qui de sa hauteur domine l’enfant brisée, défend une maîtresse qui n’en a pas les airs, la connaissance. « Impossible… » se murmure-t-il entre les flammes lentement éteinte par un garçon presque trop détaché. « Impossible… » souffle-t-il, stoppé dans son élan de rage. Ton père ne peut plus te secouer, il ne peut plus chercher à t’éliminer, à éradiquer la honte que tu es, car dans cette langue sifflante et hors de ta propre conscience, tu charmes l’animal d’ombre. Tu charmes et dévoiles un héritage tant désiré, un héritage au bord d’une inévitable extinction. Les Weiss, fiers descendants des mages noirs, des vipères et autres sorciers peu recommandables souffraient d’une terrible perte : celle de ce don pour lequel l’amour avait été à chaque heure offert en pâture au devoir. Et toi, petite chose fragile, tu te révélais héritière légitime ; tu te révélais fourchelang. Sur l’autel de l’honneur, tu serais sacrifiée.


« Debout. » A terre, tu geins. La douleur te lance dans la main et ta robe déchirée témoigne de la violence ambiante. Il te toise de son incroyable froideur quand ta mère, indifférente, lit. Quand ton frère, épris de jalousie, t’observe. « Debout ! » Tu ne parviens pas à bouger. Le venin te vrille les sens et le Taïpan s’impose en dominateur. Tu n’as pas plus de douze ans et tu voudrais supplier qu’on te vienne en aide, mais d’entre tes lèvres ne demeure que le silence, la crispation de celle qui manque d’air. Les toxines paralysent tes sens et tu conçois la mort comme une délivrance. « Tu es faible, assume, Jayne ! » Tu sais pourtant qu’il ne te laisseras pas sombrer, tu sais que le liquide froid coulera bientôt entre tes lèvres et sauvera ton insignifiante peau. Il a besoin de toi pour sa reconnaissance face au monde, pour son petit prestige personnel. Un fils sans talent et une fille à la santé défaillante n’ont fait que mutiler son honneur.
Mais tu n’as pas ce contrôle dont il rêve, ce contrôle que possède ton oncle. Lazlo Weiss, ce modèle écrasant, ce sorcier érudit, détaché de ce monde, élevé dans cette dureté que tu subis, qui chez toi ne choque plus personne. Les bras parsemés de morsures, tu termines une énième journée posée dans ton lit, apathique, lointaine et triste. Tu sais que tu ne seras jamais à la hauteur et qu’aucune lanterne n’illuminera jamais tes pas dans l’obscurité.

« T’es un idiot. » souffles-tu, ton regard fixé sur le feu brûlant dans la cheminée. L’affection ou la douceur n’étaient plus ton genre, la fillette innocente et influençable avait laissé place à une créature froide, de glace. Pourtant trop jeune pour tant de distance. Douze ans, qu’est-ce, sur l’étendue d’une vie ? A Poudlard, tu étais celle qu’on ne remarque pas, celle à qui l’on ne parle pas, serpent parmi tant d’autres, serpent aux yeux d’ange, d’un bleu d’azur. C’était l’âge auquel les filles commençaient à observer les garçons, l’âge auquel on veut découvrir l’autre.. mais toi tu restais inlassablement seule, indifférente à ces préoccupations futiles. « Donne, j’vais l’faire. » Il n’y a qu’avec lui que tu savais passer du temps sans penser à rien, sans avoir besoin de faire semblant. Lui ne posait pas de questions. Lui acceptait ce silence. Vous n’aviez pas besoin de mots pour vous comprendre. Tu écrivais ses devoirs, l’aidais quand sa scolarité était mise en danger ; quelque part au fond de toi, il s’avérait précieux, seulement tu ne pouvais ni te l’avouer, ni le réaliser. Fermée à toute émotion positive, tu étais vide. Juste vide. Sans valeur et pleine d’une ambition démesurée qui te permettait d’avancer malgré tout, d’avancer même si ton père continuait à te maltraiter, même si ta maison te considérait comme mal répartie. La gamine avec un livre chez ces fourbes de vipères. De ton don tu ne parlais jamais. De tes envies non plus. Tu voulais briller, à n’importe quel prix. Tu voulais briller, redorer le blason familial, quitte à en crever, quitte à finir seule. De toutes manières, c’était ainsi que tu étais persuadée de terminer ton existence : isolée du monde.


Il ne te voit pas. Il ne te verra jamais. C’est comme si tu évoluais à ses côtés sans qu’il ne te perçoive autrement que comme une enfant. Peut-être parce que tu es immuable, peut-être parce que rien ne paraît t’atteindre. Tu fais l’indifférente, tu le vois tourner autour de ces filles toutes plus belles les unes que les autres. Et tu restes l’intello mordante, la reine des neiges qu’aucun homme ne peut atteindre. Cassante, tu fais comprendre à tes camarades que tu ne manges pas de cette citrouille-la, toi. Pourquoi perdre un temps précieux en flirts passagers ? Tu n’es pas capable de ressentir, ça ne te mènerait absolument à rien. Tes amants sont les mots, tes hommes sont les livres, tes rêves sont d’ambitions, de désir, de pouvoir. Qu’est-ce qui pourrait te satisfaire plus que le regard fier de ce père qui te traite encore comme une erreur ? « Ta tristesse… » Tes billes claires se tournaient instinctivement vers l’animal glissé discrètement dans ta valise, chaque année. Le Cobra noir te sifflait ces mots doux qui te rendaient si sauvage, parfois. Tu finissais par te comporter comme ce reptile, par devenir dangereuse, sans cesse sur la défensive. C’était à lui que tu devais ta survie, que tu devais ta capacité à te relever après chaque chute. Mephaesto, qui t’apprivoisait. Mepheasto, symbole même de ton incapacité à te maîtriser. C’était lui qui te dominait quand ton esprit s’effondrait, quand ton coeur cherchait à imploser, se ridait de failles, se fissurait et te mettait à terre. Il te contrôlait plus que tu ne le contrôlais. « Je ne suis pas triste. » répondais-tu à ce que tu considérais comme une accusation. Tu étais la seule à ne pas voir ta propre tristesse, inapte aux sentiments. « Neve… » Tu lui jetais un regard dur. C’était toi, qui décidais. Toi et nul autre. Formatée jusqu’au bout des ongles, tu n’avais plus qu’un seul mot d’ordre : le pouvoir. Et dés lors qu’il apparaissait dans ton champ de vision, tu te répétais que tes pensées étaient stupides, tu te fermais à l’instar d’une huitre, la perle noire étouffée par la violence des années. Les crochets du serpent ont encore la mémoire du sang. Ton sang qui, à chaque faiblesse, coule sur les orchidées parfaites du jardin familial. « La ferme, Mephea. » siffles-tu, à l’abri des regards. A personne tu n’avais jamais avoué ton secret. Pas même à lui. Ta voix de cristal, claire et douce, n’était à ses yeux qu’un paradoxe à la carapace glacée qui t’entourait. Tu laissais ton frère se prétendre héritier des Weiss, héritier du don terrifiant associé à chaque puissant mage noir, terrible sorcier, ambitieux serpentard. L’ombre t’allait finalement si bien. T’étais bien, lovée dans le silence de la solitude. Tu engrangeais le savoir comme s’il était vital, digne successeur de ton oncle, le génial chercheur en magie ancienne. Ton domaine, cependant, se dévoilait moins noble : potions, empoisonnements, arts obscurs. En divination, trop fermée, tu ne valais pas un clou. En vol, le balais te dominait. Distraite, tu réussissais peu de métamorphoses. Mais aux nobles solutions mystiques, aux mélanges secrets des botanistes et autres magiciens de la fiole, tu n’avais pas d’égal. Volontairement tu feignais la médiocrité en Soins aux Créatures Magiques, pour ne pas te trahir, ne pas montrer cette animalité dormante en ton coeur desséché. Ca n’était pas les études, ton problème, c’était bien ton nom, ta lignée toute entière. Vulgaire marchandise, tu te devais de ne pas attirer les convoitises, alors même que ce visage d’ange que tu arborais t’accordais d’insupportables faveurs. A défaut d’avoir la vie de ton côté, la nature t’avais gâtée. « NJ., qu’est-ce que tu fiches ? Le match va commencer ! » Sortie de tes pensées, comme toujours, tu rangeais tes affaires et rejoignais ce terrain détesté, indéfectible soutien à cet ami pour lequel tu tremblais à chaque lancé de Cognard. Castiel finirait bien par te tuer, à te faire trembler ainsi pour sa survie.

La chaleur d’une peau tendre. La douceur de ses lèvres. Les reflets d’or dans l’obscurité de ses yeux. Son souffle mêlé au tiens. Et ton réveil en sursaut, au beau milieu du dortoir. Tu sens. Tu la sens. Et tu perçois ton propre trouble, le coeur au bord de la tachycardie. Tes yeux vairons scrutent la nuit, ton esprit formulant la prière muette qu’il dorme profondément, qu’il n’ait pas été secoué par cet étrange désir sorti de nulle part, venant de toi, cette insensible amie à l’organe glacé. Il ne te le pardonnerait pas. Il ne le comprendrait pas. Lui, l’homme aux mille maîtresses. Toi, la vierge effarouchée qui passe pour une fille facile à l’empathie plus réduite que celle d’un iceberg. Les rumeurs disent que tu te le tapes, que vous ne l’avouerez jamais. La vérité, c’est qu’une part de toi désirerait que ce soit le cas. Cette part sans nom, sans autre visage que le tien, cette demoiselle en détresse qui n’est pourtant pas toi. Elle n’a pas quitté l’ancestrale lignée des Weiss. Elle renaît de ses cendres dans un corps qui partage son sang d’antan. Athalie n’a jamais eu d’enfants mais son frère, lui, eut une descendance conséquente. Athalie, la douloureuse mélodie d’une tragédie, battue à mort par son propre père, laissée à l’agonie pour que son dernier regard se pose sur celui, impuissant, de ce mari dont elle n’aura que trop peu profité. Il a voulu l’écarter de la guerre, son lys blanc taché de sang. Il a voulu la protéger des autres et d’elle-même, mais de sa langue de vipère, elle en avait déjà tué plus d’un. Pour le prix des vies arrachées, de sa propre vie mutilée, elle n’avait gagné que le droit de recommencer, de faire les mêmes erreurs dans une existence déjà bien partie sur le mauvais balai. C’était quoi, la morale de cette foutue histoire ? Toi, tu n’en savais rien. Tu voyais cette autre vie te revenir en pleine poire, n’importe où, n’importe quand. Tu tremblais de terreur, tu pleurais sans raison, tourmentée par une bipolarité toujours plus grande. Ta magie, déjà instable, perdait tout simplement ses bases. Tu savais te contrôler, la plupart du temps. Et la moindre explosion poussait tout ton être à expulser une magie des plus primitives, aussi brutale que celle d’une enfant faisant un caprice. Oui, ta magie faisait des caprices. Des lampes brisées, des verres explosés, ça n’avait pour toi plus aucun sens. A ton âge, ce genre de choses ne devraient plus se produire. Athalie ne t’a-t-elle jamais soufflé que c’était elle, le problème ? C’était son défaut d’autrefois, ces talents brutaux, sans queue ni tête. Quand ta santé est fragile, quand toute ton existence est régie par le contrôle, elle n’était que vivacité et instincts.


T’as fais une connerie. De celles que tu considères comme impardonnables. Vous aviez une règle tacite : ne pas toucher à l’autre. Vous étiez amis, sans ambiguïté, dans tout le silence et la froideur qui vous caractérisaient. Et vous avez franchi le pas dans une crise sans nom, avec une brutalité douloureuse. Il ne pouvait pas savoir. Il ne pouvait pas deviner. Il t’avait trouvée tremblante dans la salle sur demande, sifflant cette langue mystérieuse que tu lui avais cachée, entourée de débris de verres, ton uniforme déchiré, autant que ton coeur émietté. Vous aviez consommé la haine de cette vie sans objectif fondé, sans avenir lumineux. Vous aviez consommé un amour dont vous ignoriez tout. Et tu le fuis. Tu files dans les couloirs comme un vent glacial, un vague courant d’air, flocon de neige insaisissable. Quelque chose a changé. Des bras de Castiel tu n’es pas sortie indemne. Tu te sens libérée du poids mort de la solitude, pourtant prisonnière d’une culpabilité sans nom. Piégée entre les extrêmes, tu prends ton envol pour mieux t’écraser contre la parois rugueuse de la réalité. Athalie se rebelle contre ce mutisme que tu lui imposes, Mepheasto tente de reprendre le dessus, mais c’est d’un pas décidé que tu retournes en cours, résolue à ne pas te laisser sombrer, à ne pas le regarder, pour ne surtout pas pleurer, ne surtout pas faiblir encore une fois pour ses yeux de braise, son âme noircie de vos rêves.