« Athalie ! » Le nom déchire le silence et brise les dernières barrières de ta raison. Ton demi-sommeil n’est plus alors qu’un mutisme forcé entre les murs, tu te fais apparition, tu te fais fantôme du passé. Elle impose sa domination et dans ton oeil vert se met en briller le reflet d’une vie qui ne te semble pas tienne. « Alexeï ? » Elle est là. Tu n’as plus aucun contrôle sur tes gestes, tes envies ou tes volontés. Elle pourrait faire n’importe quoi, elle pourrait te faire sauter d’un toit que tu ne pourrais pas t’y opposer. L’attraction est forte, brutale, la brûlure est vivace. Athalie, la force du volcan dans la glace norvégienne. Athalie, cette femme forte que rien n’arrêtait sinon l’amour. Tes propres jambes te mènent à celui que tu connais sous l’identité de Ciaràn puis tout s’éteint, tout ne devient pour toi qu’obscurité, sommeil profond. Tu ne parvenais pas à dormir, tu étais au bord de l’épuisement… c’est finalement un soulagement de t’effacer. Elle lui tend la main, presque princière, avec son port altier et la certitude, l’assurance au bord des lèvres. « Te serais-tu encore perdu dans tes folies ? » Des folies meurtrières que seules les brutes de Durmstrang savait épouser. Elle lui offre ses doigts, sa main pour se relever. Ca n’était pas une mauvaise fille, autrefois, c’était simplement une femme à l’éducation bien déterminée, aux idéaux bien arrêtés, dont le sang-pur et le don étaient la plus grande fierté. « Aurais-tu perdu l’esprit, ami ? » Taquine. L’horreur, la guerre, le mal, l’espionnage. Rien ne semblait jamais pouvoir défaire le Cobra de sang de son air un brin mutin, de son sarcasme, d’un humour parfois tendre, parfois mouillé d’acide. Quand tu étais la glace polaire sans une once d’émotion, accrochée à une fragile maîtrise, elle était la pleine possession de ses instincts, de ses talents les plus poussés. Une baguette n’avait jamais valu la fureur d’une femme. Une baguette n’était, entre ses paumes, arrivée au niveau de sa volonté à l’état brut. Un serpent, du venin et un objectif, il n’en fallait pas plus.

Athalie, la reine serpent, la princesse aux cheveux d’or, souillée par le sang. L’espionne qui avait poussé le vice de l’amour au sein de la bataille. Tuer pour préserver sa famille. Tuer parce qu’enceinte, elle devait éviter à son époux les représailles. Nulle famille, finalement. Et qu’un conte pour mémoire. Allistair et Alexeï, rivaux pour ses beaux yeux. L’un époux, l’autre frère d’un coeur plongé dans le plus virulent des poisons. S’en prendre à ces êtres chers, si peu nombreux dans son entourage, s’assurait une fureur inévitable. Ca n’était pas le contrôle, le leitmotiv d’Athalie Rosenthal, non ; c’était l’instinct, c’était le feu de la vie dans le vent de l’hiver. « Ou cherchais-tu les conseils de la reine nocturne ? » La lune. Mère Nature régnait sur des croyances un brin perdues. Un lien fort unissait la jeune femme à cette Nature censée accorder leurs pouvoirs aux sorciers, d’autant plus par sa faculté à communiquer avec les serpents. La lune, qui illuminait cette escapade de sa lueur blafarde, qui veillait sur ce paradoxe temporel de passé dans le présent.

« Je ne me perds jamais dans mes folies douce amie. J’aime seulement m’y promener toujours pour ne jamais la quitter. » Le contact d’une peau étrangère. Athalie avait finit par oublier la douceur d’éprouver ses cinq sens. La mort, ça vous change. La mort, ça vous transforme. Et cette main dans la sienne perturbe cette froideur inhérente à ton caractère. Il était un ami, un frère de coeur, source de jalousie sourde de la part d’Allistair. Il était l’élément d’encrage d’une sensation d’utilité. Vendre du venin, un gagne-pain comme un autre. Sans doute le sadisme de ses anciennes relations avait-il matière à inquiéter les plus sages sorciers de tout temps, mais qu’importait ? Athalie Rosenthal n’avait de coeur que pour son époux. Impulsive et pourtant pourvue d’un bon fond, elle n’aurait, tel le cobra, fait aucun sacrifices en ce qui concernait sa famille. Une famille qui ne fut plus que fumée, que cendres, sang et larmes. « La Reine nocturne est de bon conseil mais jamais ne m’a aidé à te retrouver. Sauf ce soir peut-être mais je dois avouer que je ne m’y attendais pas… » Situation et mots anachroniques. Peu d’élèves s’exprimaient encore ainsi en cette époque, et peu s’octroyaient ce genre de regards. De ces regards d’autrefois, de ceux qui signent le manque, le retour et la sensation de trahison. Elle s’est sentie traîtresse en abandonnant Durmstrang après son mariage, souvenir évaporé. Elle était partie, sans un mot, sans une indication, si loin qu’on l’aurait sans hésitation crue morte au premier instant. Si loin que les barrières glacées de la Norvège aurait du la protéger.

« Et j’avoue que cet… abruti ne m’aide pas. Il s’intéresse aux autres mais jamais ne va vers les bonnes personnes. » Abruti ? Un froncement de sourcil tandis qu’elle relâche sa main, qu’elle rompt ce contact presque intrusif. Intrusif pour toi. Intrusif pour celle qui n’entrait en lien avec personne, pas émotionnellement, bien qu’on ne cesse de souffler que sous tes airs de glace, tu ne pouvais qu’être facile. Pauvre créature éloignée de tout bonheur potentiel, gravée dans le marbre et l’acier. Inflexible, brillante mais dépourvue d’empathie. Par chance nul être nuisible ne pouvait entendre les sifflements de ta langue de serpent. La fourchelang cachée ne se dévoilait pas, limitant les rumeurs au strict minimum de tes courbes voluptueuses et de son insensibilité. Tu étais pourtant héritière d’un don obscur, tandis que chacun ne te voyait qu’en surface. « Ne sois pas trop dur. » Les siècles auraient-ils adoucis Athalie ? « Il est jeune. » Comme eux-mêmes en temps de guerre. « Et je ne saurais le contrôler il ne se laisse pas faire. » Contrôler. Une difficulté reconnue. Comment reprendre le dessus sur sa propre vie quand on est décédé depuis quatre-cents ans ? Comment renaître et consentir à priver un être de son avenir ? Questionnement bien futil pour certain, essentiel au regard de la blonde qui occupait le corps de celle qui aurait pu celui de sa descendante. Il serre les poings et elle observe. Prédateur à la recherche d’un signe de faiblesse. Un serpent, malgré elle, malgré sa volonté. « Tu es la première que je retrouve ainsi. Les autres auraient… Disparu ? » Une énième énigme. Elle savait qu’Allistair se cachait dans le château, elle connaissait en partie leur malédiction, ces traits si semblables à l’antan. « Peut-être m’as-tu trouvé parce qu’à part les yeux, rien n’a changé chez moi, Alexeï. » En dehors de cette hétérochromie et peut-être de quelques centimètres, elle était ce reflet du passé.

« Ce gryffondor est tenace. » La souffrance. Un signe d’incompatibilité. Tu n’avais avec Athalie que le conflit du sommeil, celui de la mémoire et des souvenirs violents. Sans doute un peu de fatigue liée à la lutte que chaque âme devait menée. Mais vous ne vous haïssiez pas foncièrement. C’était plus profond, plus complexe. Un lien de sang. Et si la bataille était rude, elle ne l’était pas autant que la leur. « Il reflète sa maison. A quoi t’attendais-tu ? C’est un bien maigre prix à payer après notre mort. » Oui. Mais ni Athalie ni Alexeï ne savait vraiment comment était mort l’autre, séparés par la fuite du cobra de sang.